Il Pizzarotti nella stoppa ovvero l’elettore gabbato

Il signor Rossi non aveva chiuso occhio. Per l’ennesima volta una colica epatica gli aveva fatto passare una notte d’inferno e il Buscopan era ormai acqua fresca.

“Basta – si disse scrutando con gli occhi a mezz’asta

la sua immagine quasi cadaverica riflessa nello specchio del bagno: – mi opero!”

 

Si ricordò che la rivista Sani e Pimpanti aveva pubblicato l’elenco dei migliori specialisti di ogni branca della chirurgia e il signor Rossi, che di Sani e Pimpanti aveva la collezione completa, si trascinò in salotto dove i numeri del mensile erano conservati alla ricerca dell’informazione che cercava.

Professor Bianchi: oltre 20.000 interventi sulla cistifellea. No: a quasi settant’anni non può andare. Professor Verdi: Cinquant’anni, 30.000 interventi… Potrebbe essere quello giusto, ma opera in una casa di cura religiosa e il signor Rossi, ateo, mica poteva abbassare i pantaloni oltre il tecnicamente necessario per l’intervento. La lista era lunga ma, chi per un motivo, chi per l’altro, nessuno dei chirurghi raggiungeva la perfezione.

Il signor Rossi compose il numero di cellulare di suo cugino Beppino e gli espresse i dubbi che lo torturavano.

“Vai da Pizzacchiotti – disse con il suo solito tono confidenziale Beppino. – Ti assicuro: è il top.”

E il signor Rossi andò da Pizzacchiotti.

Nello studio campeggiava, incorniciato in oro, un diploma da ragioniere.

“Lei… La laurea in Medicina…?”

“Ma caro signore – sorrise condiscendente Pizzacchiotti, – siamo nel 2013.”

“Già… Come passa il tempo! E…?”

“Oggi la Medicina è tutt’altra cosa rispetto a quella di un tempo. La Medicina è tecnica, è scienza… è democrazia!”

“Democrazia?”

“Democrazia.”

Il ragionier Pizzacchiotti girò la sedia e si sistemò di fronte ad un computer. “Ha detto cestella?

“Cistifellea.”

“Come preferisce. Mmh… Sì: Wikipedia dice che esiste. Vediamo che cosa dice la rete.”

Pizzacchiotti batté per un po’ sulla tastiera del computer.

Ci fu da attendere un’oretta buona. Il signor Rossi guardava imbarazzato il ragioniere che, intanto, rispondeva a Tormento dagli Occhi Verdi lasciata dal fidanzato e a Filomena di Bovalino che chiedeva una quaterna sicura.

“Ecco qua! – esclamò finalmente: – La rete ha emesso il suo giudizio.”

“La… La rete?”

“Certo! La Medicina è democrazia e si decide tutti insieme. Basta con i baroni!: Uno vale uno, caro signore!”

“E…?”

“La soluzione, dice a maggioranza la rete, è togliere i calcoli dalla cestella.”

“Cistifellea.”

“Non fa differenza. Io sono ragioniere e di calcoli ne so. Si stenda.”

Ora il signor Rossi riposa in pace nella modesta tomba di famiglia con una serie di buchi da Black e Decker qua e là nell’addome. La democrazia vuole le sue vittime ma, alla fine, trionfa.

 

***

 

Da sempre gli aspiranti poltroni (intendo chi ambisce ad una poltrona pubblica di una certa rilevanza) promettono mirabilia e poi, a poltrona ottenuta, fatta la festa, gabbato lo santo e chi s’è visto s’è visto.

E, se è così, Parma non è affatto una novità e i parmigiani non sono mediamente più fessi dei pur fessi italici compatrioti. Con la garanzia di un comico di modesta alfabetizzazione un tale Federico Pizzarotti si presenta alle elezioni comunali. Cavallo di battaglia è la promessa che, lui sindaco, l’inceneritore di rifiuti allora in costruzione non sarà mai acceso. Il comico di modesta alfabetizzazione arriva a giurare che, si volesse far partire l’ecomostro, si dovrebbe transitare sul suo cadavere. Davanti a questo, a sorpresa, il signor Federico che mai aveva condotto nemmeno un condominio, si trova alla guida di una città che, tra l’altro, era gravata da un debito quasi miliardario accumulato da un paio di amministrazioni precedenti la cui esistenza e persistenza non depone oggettivamente a favore della sanità di mente dei parmigiani.

Senza sorpresa l’inceneritore brucia allegramente tonnellate di porcherie spargendo i suoi miasmi sulla capitale europea del cibo. Senza sorpresa il comico di modesta alfabetizzazione è vivo e vegeto e da quella cornucopia che è la sua bocca erutta senza sosta proclami e promesse.

Chi ha seguito le mosse del povero pulcino nella stoppa Federico per evitare l’accensione del monumento che dimostra l’inferiorità dell’Homo sapiens rispetto a tutte le forme di vita terrestri non può non aver notato come il Sindaco sia in linea con il livello di saggezza di chi gli è zoologicamente uguale. Chi conosce un po’ il comico di modesta alfabetizzazione e il suo domatore sa benissimo perché l’inceneritore fuma, ma questa è un’altra storia.

La cosa divertente è l’intervista che il povero Pizzarotti ha rilasciato al Corriere della Sera (http://www.corriere.it/politica/13_settembre_16/pizzarotti-intervista-grillo-inceneritore_6ef775ea-1e3b-11e3-a7f1-b3455c27218c.shtml).  “In fondo – dice goffamente il povero Federico – l’inceneritore occupava cinque righe in un programma di sessanta pagine e tutta la pubblicità che gli si è data è colpa dei media.”

Già: dopotutto il pulcino nella stoppa Federico ha ragione: ai cretini si parla al livello che è loro proprio. Che i voti ottenuti da questo personaggio la cui competenza era e resta oggettivamente inesistente venissero proprio dalla promessa a proposito dell’inceneritore passa ora per irrilevante. È l’uso che fa la legge e l’uso è quello di gabbare gli elettori e di prenderli pure per i fondelli. E poi, non è forse vero che un ragazzotto intervistato dice, magari con un pio’ d’imbarazzo, che Pizzarotti comunica via Facebook? Che cosa si vuole di più?