E se non piangi, di che pianger suoli?

Lo confesso: faccio molta fatica a concentrarmi sulle quisquilie di cui, con gran pena, voglio conservare l’intenzione di scrivere. Mi chiedo come si possa pensare ad altro quando da ieri non c’è telegiornale, giornale radio, notiziario Internet quasi di qualunque natura e oggi quotidiano cartaceo che non mi sconvolga con la notizia ferale: Monica Bellucci, l’attempata supergnocca di cui l’Italia va giustamente fiera nel mondo, ha lasciato il marito, persdona di cui, al momento, mi sfugge il nome.

Quasi ogni volta che un mezzo di comunicazione (comunicazione di che resta da precisare) m’intervista mi chiede di essere breve perché per le sciocchezzuole di cui m’interesso non c’è spazio né tempo. Giusto! Dopotutto malattie, malformazioni, morte sono niente. L’importante è che Monica stia bene.

Vabbè, facciamoci forza e veniamo a noi.

Un amico che ha una casetta di vacanze al mare in Calabria mi telefona: torno precipitosamente a casa perché il pattume per le strade è alto mezzo metro. Spiegazione: i boss locali vogliono far capire che senza inceneritore…

A Sferracavallo (Palermo) l’immondizia sulla spiaggia costituisce un tappeto maleolente e nessuno raccoglie quella roba. Una TV intervista un indigeno che si lamenta perché il Comune non raccoglie le porcherie che lui stesso abbandona sulla spiaggia.

Preceduto come araldo da un odore caratteristico, a Parma sta finalmente aprendo l’inceneritore, l’impianto che l’ineffabile ragionier Grillo Giuseppe aveva giurato che non sarebbe mai stato aperto se i Parmigiani fossero stati così ingenuotti da eleggere a sindaco il rappresentante delle stelline. Appunto.

A Fossoli di Carpi, due passi da casa mia, è andata a fuoco una discarica. Manco a dirlo, le “autorità” giurano che non esiste alcun pericolo per ambiente e salute. Un’evidente idiozia, ma nessuno si chieda che autorità abbiano le autorità. Dopotutto, in democrazia chiunque ha diritto di parola, specie se è stato democraticamente eletto dal popolo.